На моем окне сидят четыре голубя.
Для того, чтоы все сайты отображались правильно необходимо
В рядок. Смотрят внутрь, жмутся друг к другу. Смотрят на меня. Я смотрю на них, грея в руках кубок с чаем (я знаю, что пить чай из кубка это изврат и выпендреж, но ничего не могу с собой поделать). Смотрю наружу. Часы отмеряют время. Откуда-то из глубин квартиры вылетает черная молния и. прыгнув на подоконник исчезает между громоздящихся на нем горшков с растениями. Кошка (дабы не сложилось впечатления, что для меня характерно флегматично наблюдать как неизвестные кошки, появляясь из недр квартиры, прыгают на мой подоконник, поясню что именно данная кошка проживает именно здесь). Следом появляется собака и то же пытается влезть на подоконник. Наблюдаю. Наконец с тяжелым вздохом он сдается и, забравшись на кровать, сворачивается у стенки, настороженно касясь на меня тоскливым карим глазом. Ок, считай меня здесь нет *отрицательно машу рукой*. На карнизе пусто. Голуби разлетелись в разные стороны. Чудаки – окно же… А за окном – осень…
Небо, цвета одеяла марьинорощинского сиротского приюта уже позапрошлого века *некоторое время шарю глазами в поисках надписи «ноги»* лениво развалилось на крышах домов и вершинах деревьев, в некоторых местах свесившись до самой земли. И не разберешь, где кончается асфальт и начинается небо. Или наоборот.
Есть желания писать длинные письма. Нет, ты уж не обижайся не электронные, а самые не-обычные бумажные. Писать размашистым красивым почерком (с длинной палочкой в букве «р»), гусиным пером, на большом белом листе. Что поделать: осень – это застывшее во времени время года. Спасибо А. «Наше Все» Пушкину, навечно застолбившему сию «унылую пору» за кринолином, белыми кружевными манжетами, гусиными перьями и дуэльными пистолетами. И длинными письмами с размашистым почерком… Нет я бы взялся, серьезно. Откапал бы в завалах письменного стола перьевую ручку, выцыганил бы подходящий лист… И так и оставил бы лежать на столе… Я никогда не решусь писать на совершенно белом листе. Совершенно. Мои глупые буковки будут тесно жаться друг к другу в страхе: вдруг ошибусь, вдруг сделаю помарку, вдруг замараю… Ведь тогда уже не исправишь и придется, смяв его, выкинуть в корзину. Размашистый почерк не мой конек… Лишь букву «р» я упорно пишу с длинной палочкой…